Eu quero ser mais como um palito de fósforo no escuro: assim riscado, logo apaga-se deixando apenas a memória de sua luz e dor. Queima-nos a mão e a retina.

Chronos

Ele tinha essa mania, essa de mendigar migalhas de sono a chronos. O que resultava em acordar sempre com o TEMPO contado, passado. Saia meio cambaleante de sonho em direção ao banheiro. Pegava sua escova verde colocava um pouco de pasta e escovava, ainda com os olhos fechados, os dentes. Aos poucos tomava consciência de endereço, identidade, compromissos. Encarava-se no espelho, agora com os olhos totalmente abertos, e escovava também a língua, cuspindo um muco grosso de sono, saliva, sonhos e bactérias, muitas bactérias. Restos da noite...